Cosecha.

las nuves se encuentran manchada de sangre por el llanto descontrolado de la luna, cuando la puerta quedo junta y entro la oscuridad soñolenta a gatas se depuro las llagas de maltrato que gemian cada noche en aquel dormitorio. predijo perplejo tras ver el reflejo del hijo, que ya hace en su cuna sentado mirando aquel móvil de imágenes inmóviles.
Transcurrido el timpo y una intensa revolución, se quebraron las copas después de aquel brindis de sangre, tiempo distante y nostálgico congelaba las velas en una foto perpetua que ya hace sobre las brazas de aquel resplandor que me acaricia con cada recuerdo.